adventmarktliches
"schräger advent" - der schönberg-event & jesus (anlasshalber dieser ausruf), das reimt sich ja! - womit ich beim, nein im thema bin. so schnell kann's geh'n.
eine keramikerin & produkte, ein metallkünstler & produkte, diverse kettenmacherinnen & produkte, gefilztes und gestricktes in allen farben und formen. wein, essig, honig, edle pesti (ein pesto - viele pesti, hat nichts mit: eine pest - viele pestilenzien zu tun, schließlich haben wir advent, aber das nur am fremdwortrand). gold gefärbte rehkrickerl und filigrane kunstengel, bilderrahmen, großflächig illustrierte kinderbücher und artigbags, das sind taschen mit kunstsinn. pappmaché-engel, durch deren kauf pater sporschills projekte unterstützt werden. unendlich viele leute mit adventös geröteten wangen. ein schieben und drängen und da, in einem eck, das wohl dank seiner besetzung zum toten solchen ward, ein stand mit büchelchen: lyrik und kurzprosa in glanzlosen braun-, beige-, grautönen (nicht kunstvoll reduziertes unfarbenspiel ohne hochglanzgeglänze, sondern schlicht ohne alles).
hier ist's leicht anzuhalten (keiner schiebt, keiner drängt: ein freier platz), also angehalten und ein paar namen gelesen. mit dem zeigefinger über einen von ihnen gefahren, ich kenne ihn. massive kaufunlust, plötzlich überhaupt keine lust mehr in mir, es hat nicht viel gefehlt und mich hätte sogar die lust verlassen, den finger samt arm wieder einzufahren (man stelle sich vor: mein arm plus zeigefinger in aktion, zurück gelassen an diesem verlagsstand!). wie deprimierend das ganze. wie abgenudelt (von haus aus oder waren die büchelchen antiquarisch?), wie unbunt, wie winterdepression. als ob eine glasglocke über den stand gestülpt worden wäre, womöglich war es sogar totenstill. eh klar: hier gibt's kein adventmarkt-wangenrot. der mann hinter dem büchertisch trägt statt dessen einen grauen vollbart und vor sich einen kugelbauch wie ein weihnachtsmann, dem böswillig berauschte adventmarktbesucher das kostüm vom leib gestohlen haben. er schaut auf die seite, ich auch. man geniert sich, weil man sich nichts zu sagen hat. vielleicht war das so.
eine keramikerin & produkte, ein metallkünstler & produkte, diverse kettenmacherinnen & produkte, gefilztes und gestricktes in allen farben und formen. wein, essig, honig, edle pesti (ein pesto - viele pesti, hat nichts mit: eine pest - viele pestilenzien zu tun, schließlich haben wir advent, aber das nur am fremdwortrand). gold gefärbte rehkrickerl und filigrane kunstengel, bilderrahmen, großflächig illustrierte kinderbücher und artigbags, das sind taschen mit kunstsinn. pappmaché-engel, durch deren kauf pater sporschills projekte unterstützt werden. unendlich viele leute mit adventös geröteten wangen. ein schieben und drängen und da, in einem eck, das wohl dank seiner besetzung zum toten solchen ward, ein stand mit büchelchen: lyrik und kurzprosa in glanzlosen braun-, beige-, grautönen (nicht kunstvoll reduziertes unfarbenspiel ohne hochglanzgeglänze, sondern schlicht ohne alles).
hier ist's leicht anzuhalten (keiner schiebt, keiner drängt: ein freier platz), also angehalten und ein paar namen gelesen. mit dem zeigefinger über einen von ihnen gefahren, ich kenne ihn. massive kaufunlust, plötzlich überhaupt keine lust mehr in mir, es hat nicht viel gefehlt und mich hätte sogar die lust verlassen, den finger samt arm wieder einzufahren (man stelle sich vor: mein arm plus zeigefinger in aktion, zurück gelassen an diesem verlagsstand!). wie deprimierend das ganze. wie abgenudelt (von haus aus oder waren die büchelchen antiquarisch?), wie unbunt, wie winterdepression. als ob eine glasglocke über den stand gestülpt worden wäre, womöglich war es sogar totenstill. eh klar: hier gibt's kein adventmarkt-wangenrot. der mann hinter dem büchertisch trägt statt dessen einen grauen vollbart und vor sich einen kugelbauch wie ein weihnachtsmann, dem böswillig berauschte adventmarktbesucher das kostüm vom leib gestohlen haben. er schaut auf die seite, ich auch. man geniert sich, weil man sich nichts zu sagen hat. vielleicht war das so.
ahg - 14. Dez, 13:39
