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Es kommt darauf an, was du kannst, sagst du. Und du?, frage ich und schiele mit meinen blauen Augen kreuz und quer in der Gegend herum, damit ich dich nicht ansehen muss. Die Gegend ist grün, sommergrün, und teichrosengelb. Du schweigst, da sage ich: Teichrosengelb wie Dotter. Wie Dotter, sprach das Ei, bevor es verschied, sagst du. Lass deine blöden Witze, sage ich, lache aber trotzdem, weil ich über deine Witze immer lache. Ich hänge an allem, an dem sich hängen lässt, sage ich, als ich mich wieder beruhigt habe, aber meine Augen flattern unruhig wie immer, wenn ich lüge. Mein Herz schlägt plötzlich teichrosengelb. Ganz allein in meiner Brust, das ist gefährlich, geht es auf, bricht mir die Brust entzwei! Ich lege es lieber ins frisch gemähte Gras, da hat es jede Menge Platz. Teichrosengelbes Herz in sommergrünem Grasnest, sage ich. Köstlich, köstlich. Ich lecke mir den Lippenstift von den Lippen. Er schmeckt nach Erdbeeren, aber künstlichen. Du hast dir einstweilen eine Hütte gebaut aus Weidenästen. Die treiben schnell an, sagst du, und dann habe ich ein Sonnendach gegen die Sonne. Ich fange sofort zu strahlen an. Wie Tschernobyl, denke ich, aber ohne Sarkophag. Weißt du, sage ich, was ich wirklich gut kann? Ich warte auf dein Kopfschütteln, da ist es auch schon und ich sage in dein schwankendes Gesicht hinein: Ich kann strahlen. Strahlen wie Tschernobyl. Du lächelst mich zum ersten Mal an. Sofort bin ich überzeugt: du glaubst mir das mit Tschernobyl. Das ist gut, denke ich, das ist sehr gut. Ich putze an meinem Herz im Grasbett herum, als ob es schmutzig geworden wäre. Es glänzt verliebt.