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Die Karalitzky hat sich am Küchentisch vergessen, in den Blumentopf hat sie sich gesetzt mitsamt ihrem ganzen Hintern, sagt Kiefernberger, der Mann mit der Kaffeemaschine. Da ist sie in den Blumentopf hineingewachsen und nicht mehr herausgekommen, sagt Kiefernberger, und mich hat’s nicht gestört, wenn Sie wissen, was ich meine. Der Kommissar weiß nicht, was er meint, von Berufs wegen und wegen der Gerechtigkeit. Das hat dem Grünzeug nicht gut getan, sagt Kiefernberger und rührt derweilen Milch und Zucker in seinen Kaffee, und das ist der Beweis: die Blätter sind umgeknickt, die Blüte ist vertrocknet. Der Kommissar steckt seinen Finger in die Erde, als ob er ein Fieberthermometer wäre, und Nix ist da drin, Kiefernberger, sagt er, du Mann mit der Kaffeemaschine, sagt er, und jetzt Finger weg vom Kaffee, dein Häferl ist jetzt nämlich konfisziert. Kiefernberger nimmt die Finger vom Häferl (er hat einen ausgeprägten Wirklichkeitssinn), Aber einmal Gießen ist schon noch drin, sagt er und glättet die Erde (aufgewühlt vom Zeigefinger des Kommissars), bevor er den Rest aus der Kaffeekanne in den Blumentopf schüttet.


(Wir erfinden neue Gattungen: Naturalie)